义上而言，灵魂是全部存在，灵魂乃是形态的形态[24]。突兀、浩翰、炽烈的静穆：形态的形态。
塔尔博特反复背诵着同一诗句：
借着在海浪上行走的主那亲切法力[25]，
借着在海浪上……
“翻过去吧。”斯蒂芬沉静地说，“我什么也没看见。”
“您说什么，老师？”塔尔博特向前探探身子，天真地问道。
他用手翻了一页。他这才想起来，于是，挺直了身子背诵下去。关于在海浪上行走的主。他的影子也投射在这些怯懦的心灵上，在嘲笑者的心坎和嘴唇上，也在我的心坎和嘴唇上。还投射在拿一枚上税的银币给他看的那些人殷切的面容上。属于恺撒的归给恺撒，属于天主的归给天主[26]。深色的眼睛长久地凝视着，一个谜语般的句子，在教会的织布机上不停地织了下去。就是这样。
让我猜，让我猜，嗨哟嗬。
我爸爸给种籽叫我播。[27]
塔尔博特把他那本阖上的书，轻轻地放进书包。
“都背完了吗？”斯蒂芬问。
“老师，背完了。十点钟打曲棍球，老师。”
“半天儿，老师。星期四嘛。”
“谁会破谜语？”斯蒂芬问。
他们把铅笔弄得咯吱咯吱响，纸页窸窸窣窣，将书胡乱塞进书包。他们挤作一团，勒上书包的皮带，扣紧了，全都快活地吵嚷起来：
“破谜语，老师。让我破吧，老师。”
“噢，让我破吧，老师。”
“出个难的，老师。”
“是这么个谜儿，”斯蒂芬说：
公鸡打了鸣，
天色一片蓝。
天堂那些钟，
敲了十一点。
可怜的灵魂，
该升天堂啦。[28]
“那是什么？”
“什么，老师？”
“再说一遍，老师，我们没听见。”
重复这些词句时，他们的眼睛越睁越大了。沉默半晌后，科克伦说：
“是什么呀，老师？我们不猜了。”
斯蒂芬回答说，嗓子直发痒：
“是狐狸在冬青树下埋葬它的奶奶[29]。”
他站起来，神经质地大笑了一声，他们的喊叫声反应着沮丧情绪。
一根棍子敲了敲门，又有个嗓门在走廊里吆唤着：
“曲棍球!”
他们忽然散开来，有的侧身从凳子前挤出去，有的从上面一跃而过。他们很快就消失了踪影，接着，从堆房传来棍子的碰击声、嘈杂的皮靴声和饶舌声。
萨金特独自留了下来。他慢慢腾腾地走过来，出示一本摊开的练习本。他那其乱如麻的头发和瘦削的脖颈都表明他的笨拙。透过模糊不清的镜片，他翻起一双弱视的眼睛，央求着。他那灰暗而毫无血色的脸蛋儿上，沾了块淡淡的枣子形墨水渍，刚刚抹上去，还湿润得像蜗牛窝似的。
他递过练习本来。头一行标着算术字样。下面是歪歪拧拧的数字，末尾是弯弯曲曲的签名，带圈儿的笔划填得满满当当，另外还有一团墨水渍。西里尔·萨金特：他的姓名和印记。
“迪希先生叫我整个儿重写一遍，”他说，“还要拿给您看，老师。”
斯蒂芬摸了一下本子的边儿。徒劳无益。
“你现在会做这些了吗？”他问。
“十一题到十五题，”萨金特回答说。“老师，迪希先生要我从黑板上抄下来的。”
“你自己会做这些了吗？”斯蒂芬问。
“不会，老师。”
长得丑，而且没出息，细细的脖颈，其乱如麻的头发，一抹墨水渍，蜗牛窝。但还是有人爱过他，搂在怀里，疼在心上。倘非有她，在这谁也不让谁的世间，他早就被脚踩得烂成一摊无骨的蜗牛浆了。她爱的是从她自己身上流进去的他那虚弱稀薄的血液。那么，那是真实的喽？是人生唯一靠得住的东西喽[30]？暴躁的高隆班[31]凭着一股神圣的激情，曾迈过他母亲那横卧的身躯。她已经不在了，一根在火中燃烧过的小树枝那颤巍巍的残骸，一股黄檀和温灰气味。她拯救了他，使他免于被践踏在脚下，而她自己却没怎么活就走了。一副可怜的灵魂升了天堂：星光闪烁下，在石楠丛生的荒野上，一只皮毛上还沾着劫掠者那血红腥臭的狐狸，有着一双凶残明亮的跟睛，用爪子刨地，听了听，刨起土来又听，刨啊，刨啊。
斯蒂芬挨着他坐着解题。他用代数运算出莎士比亚的亡灵是哈姆莱特的祖父[32]。萨金特透过歪戴着的眼镜斜睨着他。堆房里有球棍的碰撞声，操场上传未了钝重的击球声和喊叫声。
这些符号戴着平方形、立方形的奇妙帽子在纸页上表演着字母的哑剧，来回跳着庄重的摩利斯舞[33]。手牵手，互换位置，向舞伴鞠躬。就是这样，摩尔人幻想出来的一个个小鬼。阿威罗伊和摩西·迈蒙尼德[34]也都离开了人世，这些在音容和举止上都诡秘莫测的人，用他们那嘲讽的镜子[35]照着朦朦胧胧的