任务地点在城西一栋老旧写字楼的顶层。
电梯嘎吱作响地爬到十二楼，铁门缓缓拉开时，一股混杂着陈旧纸张霉味与淡淡药水味的气流扑面而来。走廊里的声控灯坏了大半，只有几盏苟延残喘地亮着，昏黄的光线将墙壁上的裂缝映得如同蛛网，剥落的墙皮在地面堆起薄薄一层，踩上去发出细碎的沙沙声。影没有走正门，他顺着消防通道的楼梯爬上顶楼，金属台阶被岁月磨得发亮，每一步都伴随着沉闷的回响，在空旷的楼道里荡开涟漪。
推开那扇虚掩的安全门，铁锈摩擦的吱呀声划破寂静，他的视线第一时间锁定了办公室最深处的那张宽大办公桌。 银行经理就坐在桌后，手里握着一支锃亮的钢笔，正一笔一划地在一份文件上签字。他的动作很慢，很稳，笔尖划过纸面的沙沙声在空旷的办公室里格外清晰，像是早就知道有人会来，正不紧不慢地做着收尾工作。办公桌上整齐地摞着几叠文件，边角被摩挲得有些发毛，一个掉漆的搪瓷杯放在桌角，里面还剩小半杯褐色的液体，表面结着一层薄薄的油膜。墙上挂着一幅早已泛黄的山水画，画框的角落积着灰尘，与经理一丝不苟的形象格格不入。
影没有立刻动手。他习惯性地隐匿在门后阴影里，像一头蛰伏的猎豹，先观察，再判断。多年的杀手生涯让他养成了极致的谨慎，任何细微的反常都可能是致命的陷阱。 经理看起来五十岁上下，鬓角已经染上了白霜，头发却梳得一丝不苟，用发胶固定得纹丝不乱，露出光洁的额头。鼻梁上架着一副金丝眼镜，镜片后的眼睛微微眯着，专注地落在文件上。只是他的脸色透着一股不正常的潮红，像是从皮肤底下硬生生渗出来的，不是健康的血色，而是一种病态的嫣红。额头上布满了细密的汗珠，顺着脸颊滑落，滴在衬衫的领口上，晕开一小片深色的水渍。
他握着钢笔的手指因为用力而微微发白，指关节凸起，透着一股病态的僵硬，签字的笔迹虽然工整，却能看出难以掩饰的颤抖。 这不像是一个贪婪的罪犯。影在心里默默下了判断。那些他见过的、侵吞公款的蛀虫，要么嚣张跋扈，用财富堆砌出虚假的底气；要么惶惶不可终日，眼神躲闪，生怕下一秒就东窗事发。唯独眼前这个人，浑身散发着一种濒死的颓败感，更像一个被病痛折磨得油尽灯枯的人。
“你来了。” 经理的声音突然响起，沙哑得像是两块粗糙的砂纸在相互摩擦，刺耳得让人耳膜发疼。
他没有抬头，依旧慢条斯理地签完最后一个字，然后缓缓放下钢笔，将文件仔细地叠好，放在一旁的文件架上，动作轻柔得仿佛那不是一份可能涉及贪腐的罪证，而是一件易碎的珍宝。
做完这一切，他才抬起头，看向影藏身的方向，镜片反射着微弱的光线，看不清眼底的情绪。 四目相对的瞬间，影的呼吸微微一滞。 他看到了一双怎样的眼睛？
那里面没有贪婪，没有恐惧，甚至没有一丝面对死亡的惊慌，只有一种深深的、浸透骨髓的疲惫，像是背负了千斤重担，早已不堪重负。更让影心头一震的是，那疲惫之下，还藏着一种难以言喻的悲悯，仿佛在同情影的处境，又像是在为某种不可挽回的结局而叹息。
那眼神复杂得像是藏着千言万语，却又沉重得无法言说，看得影心头莫名一紧，原本蓄势待发的杀意，竟在这一刻有了一丝松动。 就在影迟疑的那一秒钟，经理突然剧烈地咳嗽起来。他猛地捂住嘴，身体向前蜷缩成一团，肩膀剧烈地耸动着，咳得撕心裂肺，仿佛要把五脏六腑都咳出来。办公室里回荡着他压抑的喘息声，听着就让人觉得窒息。他的额头上青筋暴起，脸色由潮红转为苍白，再到泛青，整个人看起来痛苦不堪。
等他终于缓过劲，放下手的时候，影清楚地看到，他的掌心躺着一抹刺目的鲜红。 是血。浓稠的、带着温热气息的血珠，在他苍白的手掌心显得格外狰狞。 影垂在身侧的手指微微动了一下，指尖的肌肉下意识地绷紧。这和他之前遇到的目标都不一样。前几天那个挪用公款的老头，见到他时哭天抢地，跪在地上连连求饶，哭诉自己的苦衷，眼神里全是对生的渴望；而眼前这个经理，平静得近乎绝望，连痛苦都带着一种无声的克制。
经理看着手心里的血，脸上没有丝毫惊慌，反而露出了一种释然的苦笑。那笑容很浅，带着浓浓的自嘲，像是在嘲笑自己的命运，又像是在嘲笑这场徒劳的挣扎。他没有求饶，也没有反抗，甚至没有试图辩解，而是缓缓抬起手，指了指自己的眼睛，动作很慢，很轻，像是怕惊扰了什么。然后，他的手指转向影，同样指了指影的眼睛，目光灼灼，仿佛要透过表象，看到影内心深处的东西。 影的眉头皱得更紧了。
这个动作太过诡异，不像是一个将死之人的胡言乱语，更像是一种刻意的传递。他到底想说什么？让自己看清楚什么？是他的病情，还是隐藏在他背后的秘密？ 紧接着，经理又指了指自己的胸口，那里是心脏的位置，他的手指微微用力，像是在按压某种剧痛。然后，他做出了一个挣扎的动作，双臂在空中徒劳地挥舞了几下，像是被无形的枷锁束缚着，最后手指无力地垂下，指向了地面，眼神里的痛苦几乎要溢出来。 “我……很痛苦……”
他的声音断断续续，微弱得像是风中残烛，每一个字都带着难以忍受的喘息，却异