很久，但边缘处还保持着平整。
他拿起磨刀石，掂了掂重量，然后回到了后山。
从那天起，他开始了另一种修炼。
不是挥剑，不是吸收剑气，不是模仿剑痕。
是用磨刀石磨自己的骨头。
每天清晨，他坐在后山的岩石上，把磨刀石放在膝盖上，然后用右手的指关节在磨刀石表面来回摩擦。
不是快速的打磨，是缓慢的、有节奏的、一点一点地磨。
磨一下，停一下，看看骨头的形状变化，然后再磨一下。
那种疼痛不是剧烈的，是持续的，像是有无数根细针在骨头表面扎。
但他没有停。他只是磨，一下接一下，像是在雕刻一件艺术品。
十下。
百下。
千下。
磨刀石上的凹陷越来越深，他的指关节骨头也越来越锋利。
从圆润的弧度变成尖锐的棱角，从模糊的轮廓变成清晰的形状。
一个月的时间里，他磨坏了三块磨刀石。
一个月后。
后山的石阶尽头，那块被赵玄龙砸了三个月的岩石上，出现了一个拳头大小的凹痕。
凹痕的形状不规则，但边缘处锋利如刀，像是一个被天然形成的剑槽。
赵玄龙站在岩石前。
他的右手缠着厚厚的绷带，绷带下面，指关节处的骨头已经变了形——不是畸形的变形，是一种被精心打磨过的变形。
骨头的表面不再是圆润的，是多棱角的，每一个棱角都经过无数次的碰撞和打磨，锋利得可以切开纸张。
他没有拿断剑。
断剑靠在旁边的树干上，剑身上的灰白光泽已经暗淡了。
他伸出右手，食指和中指并拢，指关节处的骨头突出，像是一柄两寸长的短剑。
然后他向岩石挥去。
“铮——“
不是拳头砸在岩石上的沉闷声响，是金属切割石头的尖啸。
骨头和岩石接触的瞬间，岩石表面出现了一道深深的划痕——两寸长，一寸深，边缘光滑如镜。
纯白色的。不带任何金色。
赵玄龙看着那道划痕，看了很久。然后他抬起头，看着远处的剑峰。
剑峰在云雾中若隐若现，像是一柄插入天际的巨剑。
“顾渊。“他低声说。
“你有你的剑骨。“
“我有我的骨头。“
“一个月后，我们再打一场。“
他转身，背脊笔直，像是一柄正在锻造中的剑，一步一步走下了石阶。
在他身后，岩石上的凹痕和划痕交错在一起，构成了一幅只有他自己才能看懂的地图——那是他用拳头、用骨头、用三个月的血和疼痛，刻出来的剑道。