的时候，顾枝末注意到了，朝他看了过来，“你要拿什么？”
“你右边的书，”阮厘朝那个位置指了一下，“蓝色的那本。”
顾枝末伸手的动作停住了，但他很快反应过来，看样子似乎要把那两本书都拿过来。
听到阮厘的话之后，顾清欢的脑袋很快抬了起来。她看着顾枝末手边的书说：“上面那本。”
顾枝末松开了下面的，把阮厘要的那一本递了过来。
阮厘伸手去接，“谢谢。”
顾枝末点了点头。
他看着阮厘把书接过去，短暂地停了一会儿，不疾不徐地说：“我是先天性全色盲，看不见颜色。”
他的话音没什么起伏，但那一句落到阮厘耳朵里，就像平地里的一声惊雷，在他的脑袋里突兀地闪动了一下。
平日里许多潜伏在记忆里的细节连贯起来，让这件事情变得很合理，又很不合理。
或许是因为顾枝末的用词，他说的不是“无法分辨”，而是“看不见”。
于是阮厘好像看到，附着在楼宇上的深绿色的爬山虎的叶子，楼梯间暖黄色的光线，快要压到房顶上的橘红色的云朵，深夜里天台上蓝色的树影——所有他们一起待过的、和对方说过话的场景。
全都一点一点地褪掉了颜色，变成了只有明暗之分的灰阶。
就像他画过的无数张素描和速写那样。